El patito feo comparece sin vocación de tal,
bajo los focos del escenario. No imagina ni en la más desapacible quimera la
opción de semejante etiquetado sobre su ser. Es un rol, un desempeño para el
que no se siente llamado en absoluto.
No, decididamente no congenia con dicho papel.
No lo contempla, mucho menos lo necesita o reclama. Pero, al parecer, los otros
sí se muestran dispuestos a adornarle con tal señuelo. Va a ser el patito feo,
le ha tocado serlo.
Poco a poco, el tiempo transcurre y el patito
feo resigna su suerte a las evidencias que, cual lluvia pertinaz que no cesa,
van convenciéndole de que el designio cobra cuerpo, gana aplomo al calor del
escrutinio ajeno. Al calor y forja del diagnóstico implacable que los demás
ejecutan sobre él sin conceder ápices de indulgencia.
El patito feo está ofuscado, aturdido. Está
incómodo sometido, ahí, al indócil traqueteo que los resortes de su impuesta
condición conllevan aparejados. No, no le agrada en absoluto ser el patito feo.
El patito feo corre el riesgo de habituarse al
perverso efluvio de su nueva piel, de auto-convencerse más de lo debido de los
efectos, sobre sí, de tal pérfido disfraz con que un día los otros decidieron guarnecerle.
Y eso habría de resultar enconadamente devastador y tenebroso.
Pero un día, el patito feo logra sobreponerse
un tanto, logra atisbar, por fin, rendijas de suficiente fulgor que le van revelando sin
ambages los flecos del sesgo que sobre él se ha venido impregnando tan
burdamente. No, no es tan feo como muchos insisten en verle. No es tan feo como,
desde un inicio, tantos decidieron que había de ser.
No es, ni mucho menos, tan feo como llegó a correr el riesgo de autocatalogarse.
Poco a poco crece en él una nueva ebullición,
una renovada ráfaga de vapor ardiente que el prójimo no ve, pero que a él le
inunda e hinche por dentro. No, los demás no lo advierten, aún. Es pronto. Es
pronto, y es ingente –cobra ese día consciencia- la multitud de necios con
quienes ha compartido los días, los años, las aulas, las calles, las hoscas
circunstancias.
Al patito feo se le malinterpreta,
constantemente. Por supuesto, no se le admite el menor yerro, siquiera presunto
yerro. Es fácil verter sobre él todo el arsenal de recriminaciones ásperas con
que ponerle en su sitio; pero qué se habrá creído, el feo éste. Que no se le
ocurra levantar la voz, no, no; que ni en sueños atine a ejecutar la más nimia
iniciativa. Ni a esbozar una brizna de réplica. Hasta ahí podíamos llegar.
El patito feo radiografía por fin con suficiente,
clara resolución, la necedad tremenda de toda la cohorte de ganapanes, de
estrambóticos mamarrachos de los que se vio siempre innecesariamente rodeado.
Irresolublemente rodeado. Pululan por doquier, comparecen a cada paso, cual siempre
hicieron, sin solución de continuidad, y a la mínima blanden ante él y el mundo
su majadería apabullante. Desbocadamente ebrios de estupidez, carcajean a
mandíbula batiente los rudimentos de su estulticia inagotable. Y piensa, el
patito feo, lacónica-mente, que ahí se despliega desde ya y para siempre una
batalla de intrincada, de absurda e improbable defini-ción.
El patito desearía entonces ser feo por un
día, pues está ya suficientemente agotado de haberlo sido muchos, demasiados,
casi todos los días.
Está, más bien, hasta los cojones, el patito
feo; lo está de toda esa fealdad de los necios, de toda esa necedad de los auténticos
feos con que hubo de topar por los vericuetos de su sesgadamente estigmatizada
existencia.
(A todos los patitos feos sin vocación, incluso a algunos que sí la tienen)
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